原来,连她自己也不知道,曼青,其实并不是一个适合做英雄的人呢……
―――――“拓跋锋。”
这三个字是写在那个地上死人的额头上的,用沾着血的剑尖。
然而,不同于拿着这把剑的英俊白衣人凛冽而强悍的气质,那三个字却是笨拙而有些丑陋的,仿佛是一个3岁无知小孩的信手涂鸦。
即使是这“仁缘挠?遥?路鹨簿醯米约旱奈弈埽?挥捎行┪弈蔚靥玖艘豢谄??
“哎,怎么还是写成狗刨一样啊?”头顶上方忽然传来了清泠泠的笑声,调侃中带着揶揄。
但是,笑声却是缥缈无定的,忽近忽远,如雾一样缠绕在人耳边。
白衣人没有抬头,只是剑眉一轩,朗声笑了起来:“你们汉人的字很难写哪……要么你来教我书法如何?”
他的朗笑如同啸吟般地穿梭在林里,到处捕捉着那个雾一样的声音,而那个声音如同丝一般牵连不断地在林中袅娜飘舞。于是,整个林里都充满了奇异的笑声,远远近近地追逐、回响着……
对于这个忽然出现在决斗现场的神秘人物,他并不感到惊奇——自从黄山一战以来,几乎每一次他与人生死相拼以后,都会在现场看到或听到她。